В этом году Патрика выпнули с Арбата в Сокольники, что пошло ему исключительно на пользу. Во-первых, там больше места, во-вторых, есть где поссать.
Мы с Тьерией снова поленились принарядиться и снова пожалели, завистливо разглядывая антуражную толпу. Единственное, что у меня с собой было, - это флажок с парада 2012 года. А вокруг зеленые люди махали флагами, бряцали косухами, били в барабаны и выгуливали ирландских собак и зеленых детей. На сцене в центре "солнышка" шло представление: какие-то наши ансамбли, ирландские дедушки со свиристелками и гитарами, а также ирландский посол, который толкал речь по-русски и по-английски, но его плохо слушали, потому что то и дело отключался микрофон.
Местные аттракционы, пришли мы к выводу, напоминают продажную любовь: дешевые и кончаются внезапно. То есть только что ты мчалась на высоте тридцати метров вверх ногами, вознося молитвы Тору о храбрости, а секунду спустя кабина уже внизу и останавливается - мол, выметайтесь. Ни тебе полежать, ни насладиться послевкусием.
Растяжка над входом в парк поясняла с вертушки насчет предстоящего действа, так что немногочисленные цивилы смешных вопросов не задавали. А то в прошлый раз я наслушалась: "А почему все такие зеленые?" "Вы что, Гринпис?" "Это день всех влюбленных?"
Окончание парада мы отметили в ирландском баре. Пили имбирное пиво, говорили об американской психологии и Вархаммере. Тьерия сказала, что "боль - иллюзия чувств, а отчаяние - иллюзия разума", и в этом она, конечно, права. Но упарываться Вархаммером я, пожалуй, все-таки не буду: уж больно у них там